Texto: "Werner Karl Heisenberg".

01. ¿Debí besarte más?
02. ¿Fue porque no te tomaba de la mano en público?
03. ¿Acaso el café estuvo muy fuerte todas esas mañanas?
04. Lo siento, contigo nunca lograba afinar mi guitarra
05. ¿No me disculpé lo suficiente?
06. ¿Te abracé demasiado en las noches?
07. Seguro debí besarte más
08. ¿Debí ser más honesto?
09. Entonces ¿quién era yo?
10. No mires atrás
11. Te fuiste, pero sigues aquí.
12. ¿Fue el timbre de mi voz durante el susurro?
13. ¿El tiempo se puede parar?
14. ¿Hasta cuándo?
15. ¿Recuerdas aquél concierto? Recuérdalo
16. O ¿Debí besarte menos?
17. ¿Hizo falta silencio y espacio?
18. ¿Olvidar o aprender?
19. Quiero darte un cordial saludo esta tarde
20. Nunca te regalé un libro
21. Fue esa reina de espadas ¿verdad?
22. ¿Estas viñetas?
24. Atentamente
25. Werner Karl Hinsenberg
26. Punto.

Texto: "Apuntes de una historia normal".

Érase la rotura de patrones, la insaciable desviación hacia lo que le agrada, la ausencia de flores, las sonrisas inexplicables, el punto y coma, el cuarto menguante, los ojos que dicen quédate, el silencio, la exigencia, las asimetrías, las salpicaduras de tantrismo, la inmediatez, la geometría lítica azul, los aceites, el calor, la espera, la aparente valoración, la psicología barata, el lenguaje nuevo, el ir y venir, el pensarlo, los hola, los discos compactos, el humo, la trova, las aves y los aviones inexistentes, los conceptos sin terminar, los términos sin empezar, la incomprensión del suspiro reprimido en público, el poema prosado rayado invaluable jamás escrito, ni pensado, vivido quizá, posiblemente mal recordado y la certidumbre del olvido.

Relato: "Atenciones."

Entré al bus, divagando en estupideces.

Y lo veo, vestido con lona azul y algodón verde. Sentado sobre una maleta, con otras varias maletas al rededor. 7 años, quizá 8. Con mascarilla, sin cabello, pálido y distraído.

Texto: "Irónico."

Lo califico como ironía. Independientemente de la interpretación, de la connotación, la metáfora, el símil; es irónico.

El aprendizaje de fondo en esta ironía es tan costoso, agudo, hiriente, incapacitante; sin embargo, el objeto a aprender constituye una concepción sencilla y simple, básica diría.

Una flor única que embellece el jardín, una flor que se corta por bella, que muere por bella. Un jardín que se entristece. Un jardinero con alegría efímera. Un florero transitorio. Inexplicablemente ya no hay flor, ni belleza, ni jardín, ni jardinería, ni entendimiento.

Irónico.

Texto: "Inherencias."

Carezco de arte, belleza, trascendencia y además ignoro las esencias vitales del buen vivir. Poco acertado en lo no cotidiano, incapaz de voluntad, aunque adaptable. Sentido común sobreanalizado innecesariamente, navegante de las honduras banales del colectivo social. Enamorado y triste. 

Texto: "Líneas."

Yacía en la banqueta bajo la deteriorada noche ventosa —aún me cuestiono si el contundente ajetreo que se confabulaba en mi cabeza sería catalogable como reflexión o meditación— pensando geometrías lineales: el dilema elemental de las líneas, la analogía a nuestras vidas —soy un osado insensato que se atreve a menguar la complejidad de la situación en un tópico somero— el silogismo crítico indeterminado. Nos veo como dos líneas; aún no sé si seremos perpendiculares —que se unen en un único punto pero jamás vuelven a reunirse— o paralelas —que se hallan próximas de principio a fin, pero nunca llega su unión—.

Texto: "Miedo."

Me abrazó, infiltrándose, destilando, trasudando a través de las ideas, ingresando lenta, pacífica, paciente e inevitablemente en mi psique. El enemigo natural e indeseable del amor.

Temo.

Texto: "Un metro".

 «Nosotros» iniciamos en las indescifrables dudas, dudas constituidas de «cómos», «por qués», «dóndes», «cuándos», «cuáles», y un único «qué»; empezábamos ahí, en ese «qué» mutuo y compartido, exacta y precisamente ahí, frente a frente, en nuestras ideas e imaginaciones, en nuestras miradas enredadas, en nuestros labios secos, en nuestra respiración inconstante, a cien centímetros de distancia, cien centímetros de dudas, dudas entre las que, inequívocamente, en el centro de los cien centímetros, en donde se entrelazaron nuestras piernas, a los cincuenta centímetros, yacía un «pero», un «y si», y un «sin embargo».

Relato: "A casa."

Empezó a llover, ya había oscureciendo y no pasaba bus alguno. Era ya tardísimo cuando decidí esperar un bus en otra parada, cercana, pero de dirección desviada, tendría que tomar dos buses más, pero después de casi dos horas de esperar se hizo bruscamente necesario.

Crucé la calle, me puse la capucha y caminé bajo la lluvia. Mientras me mojaba y se hacía más oscuro.

Relato: "Soliloquio (para alguien)."

No sé cómo va a sonar, le juro que no es a propósito, pero, hoy que platicábamos, me percaté nuevamente del amor.