Relato: "El Girasol".

Era tan guapa. Si la vieras sonreír, la distribución tan correcta de sus facciones, la apertura adecuada entre sus párpados y la profundidad exacta de los hoyuelos, si la vieras sonreír, te lo digo, es tan guapa.

Hace un mes y tantos días que le planté los girasoles; aquellos que germinaron de las semillas del loro, las que revolaban por el aire con el batir de alas del ave, semillas que en su relativa pequeñez contienen el amarillo resplandeciente que hoy trasplanto a una vasija de arcilla, esto, con el único motivo de obsequiarle un girasol. Lo juro.

La vasija fue un obsequio que recibí, me lo dio la señora del puesto en donde nos conocimos: un par de pubertos tratando de comprar arcilla termoformada para quién sabe qué finalidades culinarias en casa. Al final tú la compraste, la última vasija de cualidades específicas enumeradas categóricamente por nuestras madres, madres desconocidas la una de la otra, cuyo factor común era la señora de las vasijas. Aunque ahora nosotros lo somos también.

Hoy la iré a visitar, con la vasija obsequiada, totalmente diferente a la vasija culinaria, mucho más estética, con veteados que viajaban alrededor del ecuador de la vasija, desde los más claros tonos de café hasta los más oscuros de marrón, con festoneado en el cuello, divergente del lumen, tenuemente asimétrica en la base, discretamente desnivelada, pero, te lo aseguro, inexplicablemente apropiada para el primer estrato de abono, el segundo estrato de pómez, el tercero de tierra negra y el cuarto de ornamento común de viruta de madera, cada estrato abrazando bellamente el tallo del girasol nacido por el batir de alas del loro.

Caminé tres calles abajo y dos a la izquierda, desde cuya esquina veo la carnicería de tu papá.

"Buenos días señor, esta planta es para su hija".

Era tan guapa.

Cuento: "El Niño Hombre Viejo"

Ocho años tenía cuando abandonó su casa.

Dedicado a la vagancia sobrevivió los primeros años de vida durmiendo en la calle, pidiendo limosna, siendo menos niño que antes, creciendo de a pocos; sin ser consciente comenzó a trabajar en un pequeño local. Trapeando, barriendo, limpiando las mesas empezó a ganarse unos centavos para terminar el primer paso de un largo viaje que recién empezaba en este pequeño local dedicado a servir comida y recibir huéspedes.

Vivió, trabajó y creció ahí hasta los 12 años. Entonces decidió marcharse. Ya había ahorrado un poco como para poder irse.

El joven siempre tuvo la pequeña inquietud, desde muy niño, de no sentirse a gusto en ningún lugar; no sentía que su vivienda fuera su hogar. Esto lo motivaba a viajar constantemente en busca de nuevos lugares, nuevos paisajes, nuevos sonidos, nuevos olores y nueva gente; buscaba un hogar. A los 15 años ya conocía el país, sin embargo, era ignorante de su lugar de procedencia. Era tan joven cuando se marcho.

Texto: "Werner Karl Heisenberg".

01. ¿Debí besarte más?
02. ¿Fue porque no te tomaba de la mano en público?
03. ¿Acaso el café estuvo muy fuerte todas esas mañanas?
04. Lo siento, contigo nunca lograba afinar mi guitarra
05. ¿No me disculpé lo suficiente?
06. ¿Te abracé demasiado en las noches?
07. Seguro debí besarte más
08. ¿Debí ser más honesto?
09. Entonces ¿quién era yo?
10. No mires atrás
11. Te fuiste, pero sigues aquí.
12. ¿Fue el timbre de mi voz durante el susurro?
13. ¿El tiempo se puede parar?
14. ¿Hasta cuándo?
15. ¿Recuerdas aquél concierto? Recuérdalo
16. O ¿Debí besarte menos?
17. ¿Hizo falta silencio y espacio?
18. ¿Olvidar o aprender?
19. Quiero darte un cordial saludo esta tarde
20. Nunca te regalé un libro
21. Fue esa reina de espadas ¿verdad?
22. ¿Estas viñetas?
24. Atentamente
25. Werner Karl Hinsenberg
26. Punto.

Texto: "Apuntes de una historia normal".

Érase la rotura de patrones, la insaciable desviación hacia lo que le agrada, la ausencia de flores, las sonrisas inexplicables, el punto y coma, el cuarto menguante, los ojos que dicen quédate, el silencio, la exigencia, las asimetrías, las salpicaduras de tantrismo, la inmediatez, la geometría lítica azul, los aceites, el calor, la espera, la aparente valoración, la psicología barata, el lenguaje nuevo, el ir y venir, el pensarlo, los hola, los discos compactos, el humo, la trova, las aves y los aviones inexistentes, los conceptos sin terminar, los términos sin empezar, la incomprensión del suspiro reprimido en público, el poema prosado rayado invaluable jamás escrito, ni pensado, vivido quizá, posiblemente mal recordado y la certidumbre del olvido.

Relato: "Atenciones."

Entré al bus, divagando en estupideces.

Y lo veo, vestido con lona azul y algodón verde. Sentado sobre una maleta, con otras varias maletas al rededor. 7 años, quizá 8. Con mascarilla, sin cabello, pálido y distraído.

Texto: "Irónico."

Lo califico como ironía. Independientemente de la interpretación, de la connotación, la metáfora, el símil; es irónico.

El aprendizaje de fondo en esta ironía es tan costoso, agudo, hiriente, incapacitante; sin embargo, el objeto a aprender constituye una concepción sencilla y simple, básica diría.

Una flor única que embellece el jardín, una flor que se corta por bella, que muere por bella. Un jardín que se entristece. Un jardinero con alegría efímera. Un florero transitorio. Inexplicablemente ya no hay flor, ni belleza, ni jardín, ni jardinería, ni entendimiento.

Irónico.

Texto: "Inherencias."

Carezco de arte, belleza, trascendencia y además ignoro las esencias vitales del buen vivir. Poco acertado en lo no cotidiano, incapaz de voluntad, aunque adaptable. Sentido común sobreanalizado innecesariamente, navegante de las honduras banales del colectivo social. Enamorado y triste. 

Texto: "Líneas."

Yacía en la banqueta bajo la deteriorada noche ventosa —aún me cuestiono si el contundente ajetreo que se confabulaba en mi cabeza sería catalogable como reflexión o meditación— pensando geometrías lineales: el dilema elemental de las líneas, la analogía a nuestras vidas —soy un osado insensato que se atreve a menguar la complejidad de la situación en un tópico somero— el silogismo crítico indeterminado. Nos veo como dos líneas; aún no sé si seremos perpendiculares —que se unen en un único punto pero jamás vuelven a reunirse— o paralelas —que se hallan próximas de principio a fin, pero nunca llega su unión—.

Texto: "Miedo."

Me abrazó, infiltrándose, destilando, trasudando a través de las ideas, ingresando lenta, pacífica, paciente e inevitablemente en mi psique. El enemigo natural e indeseable del amor.

Temo.

Texto: "Un metro".

 «Nosotros» iniciamos en las indescifrables dudas, dudas constituidas de «cómos», «por qués», «dóndes», «cuándos», «cuáles», y un único «qué»; empezábamos ahí, en ese «qué» mutuo y compartido, exacta y precisamente ahí, frente a frente, en nuestras ideas e imaginaciones, en nuestras miradas enredadas, en nuestros labios secos, en nuestra respiración inconstante, a cien centímetros de distancia, cien centímetros de dudas, dudas entre las que, inequívocamente, en el centro de los cien centímetros, en donde se entrelazaron nuestras piernas, a los cincuenta centímetros, yacía un «pero», un «y si», y un «sin embargo».